¿Qué carajo es soledad?

Es comer solo en Burger King

cuando está lleno.

Es fumarse un cigarrillo,

solo,

en un parque lleno de parejitas

acariciándose

y dándose besitos.

Es ver televisión

un viernes por la noche

o ir al cine solo

un viernes o un sábado por la tarde.

Es alquilar o comprar una película porno

y que te cobre una rubia hermosa

que te sonríe

o te mira raro.

Es masturbarse

viendo la película porno que alquilaste

o compraste

o viendo una Playboy o una Penthouse

vieja

y toda desgastada

por el tanto uso que le das.

Es conducir tu carro,

solo, hacia ninguna parte

escuchando

música romántica.

Es caminar solo por la ciudad

inspeccionando a la gente,

tildándola de fea y ridícula

y ligando mujeres.

Es ir a una librería

y quedarte horas

o ir a una biblioteca

y quedarte siglos.

Es leer

acostado en tu cama

o sentado

en un banco de un parque,

de una plaza

o de un mall.

También es mear

y cagar

en tu casa

o en un baño público

(sobre todo público)

y que nadie te espere afuera.

Es soñar despierto

y acostarse con las gallinas.

Es estar despierto

a las 2 de la mañana,

mientras todos duermen

o hacen “el amor”.

Pero sobre todo

es escribir esta mierda

que estás leyendo

y postearlo en un foro

de Internet

donde todos utilizan

pseudónimos raros

y verte a ti mismo

utilizar

uno también.

13 de junio de 2007

Mediocridad

Qué malo es sentirse solo un mediocre;

decepcionar a todo el mundo;

sobre todo a los que más admiras

y pensaban maravillas de ti.

No, tú te encargas de demostrarles

con tus actuaciones

y actitudes

que simplemente eres otro cualquiera más,

que busca lo fácil,

que hace todo para salir del paso,

haciéndolo mal

o como el promedio.

Eso,

les demuestras que sólo eres un tipo promedio,

ni muy bruto ni muy inteligente,

ni muy talentoso

ni muy creativo.

Un tipo que trabaja,

haciendo lo mínimo necesario,

que chicha

con una mujer que ya no ama,

que tiene un carro Toyota

y que ve mucha televisión.

Un tipo que sólo lee del periódico

los deportes y la farándula,

que ve cine de Hollywood

y telenovelas baratas

de México, Colombia

y Venezuela.

Un tipo que sabe más de videojuegos

que de literatura,

y que de ella

(la literatura)

prefiere a Charles Bukowski y a Dan Brown

que a García Márquez y Vargas Llosa.

Sí, un tipo cualquiera

que si conoce algo culto

lo estudia por pose,

por parecer un tipo cool

e intelectual

pero no por conciencia.

Sí, sólo un mediocre,

un tipo que escribe poemas

que en realidad son pensamientos en prosa

que corta en verso

(que suenan más o menos bien,

aceptables)

y que tratan de su descontento por la vida,

de su mediocre vida

que lo llevará a una muerte mediocre,

sin reconocimiento valedero

(sólo el cursi y algo hipócrita de los familiares

de que "lo quería tanto",

de que "era tan bueno",

que "lo voy a extrañar"

y que se olvida

con el beso en la frente

antes de cerrar el ataúd).

Una muerte intrascendente

para una vida

intrascendente,

que sólo sobrevivirá

en unos cuantos recuerdos

de gente intrascendente

que también morirá

y en unas cuantas fotografías

que carcomerá el tiempo

y, tal vez,

en un apellido

que se puede diluir

si sólo tuvo hijas

y no varones,

si no es que, 

para colmo,

sale estéril

o muere antes
de reproducirse.

25 de junio de 2007 

Una meditación sobre la vida, el triunfo y el deseo de dar vida

Una vez es leí este micro poema en una tertulia literaria:

Reflexión sobre el triunfo

De los millones de espermatozoides
que van tras el óvulo
sólo uno logra fertilizarlo.

El poema es malo, pero lo que quiero mencionar aquí es que tal vez nadie entendió la metáfora. Simplemente me refería a que todos vamos tras el éxito, hacia la felicidad, pero que casi ninguno de nosotros logra alcanzarlo. Todos los allí presentes, o al menos los que comentaron el texto, lo tomaron literal. Se picaron, y dijeron que eso era lo maravilloso de la vida, que de todos los millones de espermatozoides uno fertilizó el óvulo y allí estaba yo compartiendo con ellos. Su argumento, pues, me quitaba toda contingencia. Le daba un sentido a mi vida, a la vida de todos ellos y a la vida de todos los seres humanos. Patrañas. Eso no prueba un sentido de la vida, sino un sin sentido de la vida, la total contingencia de todos nosotros. Hay mucha probabilidad de que no existiéramos. Somos un accidente o, seamos sinceros, fruto de una bellaquera, de un deseo de orgasmo. Eso me lleva a otro pensamiento. La gente quiere tener hijos. ¿Para qué carajo? La mayoría de la gente es infeliz, resentida, y para colmo quieren traer gente al mundo para contagiarles su infelicidad y resentimiento. No lograron tener la vida que deseaban; existen más que vivir realmente. Tienen trabajos que detestan, a duras penas pueden pagar la renta, el agua, la luz, el carro, los préstamos que tienen y comprar comida. Tienen problemas familiares, matrimoniales, se sienten inconformes con sus cuerpos y con su manera de ser. No les gusta la vida social que llevan. No lograron sus sueños profesionales, artísticos, deportivos, académicos; no lograron viajar a donde querían. Entonces, quieren perpetuarse. No son felices y quieren traer al mundo seres humanos felices. Es para reírse, o vomitar.