Pachín
Marín
III
Para
mí, fugitivo de una tierra
que dicen que es mi patria,
donde
el tirano sin razón oprime
y sin protesta manda;
mientras
el pueblo, envilecido, ríe,
o de rodillas canta.
Para
mí, la esperanza no ha existido,
o es ¡vive Dios!, una deidad fantástica
que
yo imagino de perfiles griegos,
túnica ensangrentada,
con
puñal en la diestra vengadora
y un antifaz sobre la frente trágica.
De
“ESPERANZA” en Enciclopedia Clásicos de Puerto Rico
Tomo VI. Barcelona: Ediciones Latinoamericanas, S.A., 1971.
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Juan
Calderón Escobar
EN LA
OFICINA…
(Para Manuel Calderón)
I.
Chas, chas,
chas.
Tiquití.
Así
suenan
estas
máquinas de sumar o de escribir.
Recias
resuenan
las
del chas, chas
golpeando
sin cesar;
el
tacto tecletea
en
las del tiquití
sobre
el papel.
Firmes
plumas rasguean
los
documentos.
II.
He
terminado
y al
jefe dado
todo
el trabajo
que
se me encomendó
Ora descanso, mas no descanso
que
este poeta, que tanto escondo
bajo
un semblante de pobre ganso,
quiera
que no, siempre lo ahondo.
Y está labrando
el
joyel de un soneto
furtivamente:
Los
sacros oros del ensueño esquivo
porque
temo vagar en su penumbra.
En
ella la miseria se columbra
amenazando
al creador altivo.
(Como la gloria
antes
de conseguida
es
como refinado inquisidor,
te
quitaría
esa
paz de bohío de tu presente.
Cuerdo
temor.)
En el sombrío sótano en que vivo
trémula
y mortecina luz alumbra
y el
fulgor de la gloria no deslumbra
sino
muy rara vez al sensitivo.
(Sí; alguna vez
rompe
el aeda
el
corbatín horrible
del
vil garrote de anonimato
para
cantar,
para
sentir.)
Cuando
así me acontece, tiemblo y rujo:
tiemblo
cual pitonisa en su delirio,
rujo
de risas que cual papel estrujo.
(Negras blasfemias,
hondos
sarcasmos,
latentes
rebeldías,
trenos
de diablo
luchas
de nervios, de materia y espíritu,
matizan
esas risas.)
Evito consumirme como un cirio.
(Ahí viene mi jefe
con
más trabajo
¡A
moler el cascajo!)
y en
la cama de Sancho me arrebujo
(Es necesario
que
termine el soneto.
Al pelo, amigos,
ya
llegó el jefe
y así
termino:)
temiendo
al coco de ideal martirio.
*Juan
Calderón Escobar. Bajo la tapa comba… San Juan: Imprenta Linares-Boulevard,
1923, págs. 62-64.
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J.I.
de Diego Padró
DEL
SEXTO PISO
Yo,
aquí en mi sexto piso, cara al aire de la tarde.
Un
poco alzado sobre el basuramen de la ciudad
Y la
hedentina de lo que no se ve de los zapatos del guardia,
Y
sobre el egoísmo, y sobre la astucia y el dinero:
Yo,
aquí en mi sexto piso,
Siento
la constructiva fuerza de un joven dios
Que
toda arcilla humana rompe en su corazón.
Aquí,
en estas alturas,
Compongo
y descompongo mundos a mi manera.
Aquí
es donde defino realmente lo que soy:
Un
elucubrador extraño y vagabundo
Del
inmenso espectáculo de mí mismo.
Aquí
gozo el privilegio de poder ver y oír
Cosas
maravillosas que nadie ve ni oye
Y que
me hacen liviano de carne y pensamiento…
Soy
diverso, inconstante. Lo que ahora me gusta
Es
probable que luego no me guste ya más.
Así,
el plato invariable de embarcaciones y de muelles
Que
me sirve la ventana todos los días,
A
veces me fastidia, y a veces me provoca
Choques
emocionales, blandos alelamientos,
Que
de seguro deben transmitirle a mi rostro
Una
expresión seráfica de niño
Ante
un juguete nuevo…
*De El
Yo disperso y otros poemas (1929-1956) en Escaparate Iluminado (Autobiografía
Poética). Barcelona: Ediciones Rumbos, 1959.
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Emilio
R. Delgado
V
Hay un olor a muerte,
a
muerte en muerto campo;
lunas
decapitadas
y
soles putrefactos;
margaritas
violadas,
índigos
malheridos,
limones
pisoteados.
De “A
una isla perdida en la memoria” en Emilio R. Delgado. Antología en
recuerdo de su vida y obra. San Juan: Instituto de Cultura
Puertorriqueña, 1976.
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Arturo
Gómez Costa
JUICIO
FINAL
Yo vi
A Van
Gogh
Dando
gritos
Con
el pincel a cuestas
Por
la calle telúrica
Del
juicio final.
Arturo
Gómez Costa. Creadora Voz. San Juan:
Instituto de Cultura Puertorriqueña, 1978
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Felix
Franco Oppenheimer
1
FOSAS
como ojos sin pupilas,
sin
lados diestros ni siniestros,
que
en sus órbitas se revierten,
mientras
giran monstruos pequeños
que
degluten sombras espesas.
Láminas
ocres de sucesos
como
aguafuertes, se destruyen
y
alzan en ácidos infectos,
se
mudan vapores de ruedas
celeridad
de abismos lentos,
igual
la podredumbre indómita,
borbollear
de caos nuevos,
donde
no existen las distancias,
sino
pupilas de ojos muertos.
De Estas
cosas así fueron (1966)
en Felix Franco Oppenheimer. Antología Poética. San
Juan: Instituto de Cultura Puertorriqueña, 1977.
Tener
esta soledad presente,
en
una soledad sin fin
como
un círculo que se pudre
en
sus frutos que, para mí
-¡Oh
soledad!- serán insípidos
porque
me he requemado aquí.
De La
presencia ignorada. San Juan: Instituto de Cultura Puertorriqueña,
1980.
-----------
Hugo
Margenat
OCASO
La
luz palidece. Los dedos de la noche
penetran
como cinco sepultorias soledades.
Hay
un aire de llanto. Una risa angustiante,
una
copa que se rompe y una herida sin sangre.
Las
sombras y su sonrisa me parecen iguales.
Una
rana escondida deja salir un cro-cro de consuelo.
Los
rayos se perdieron en las fauces del sepulturero.
Como
una pompa de jabón fueron los ideales.
Los
sueños que fueron mis deseos
se
hicieron nubes de humo. Vistiéronse con luto de muerte.
Todo
se me escapa como agua entre dedos.
La
fatiga puebla de fatalismos la mente.
La
mano fría. La burla del río.
Se
acercan los duendes…
de Breves
palabras de las horas prietas (1952-1953) en Hugo Margenat. Obras Completas. San Juan: Instituto de Cultura
Puertorriqueña, 1974.
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Anagilda
Garrastegui
6
existirá
el vacío
dentro
de una gota de agua?
Yo soy una gota de agua
8
la
oscuridad
cae
sobre mí
y
bebo de sus labios
una
larga noche
alucinante
Anagilda
Garrastegui. De mis soledades vengo. San Juan: Instituto de Cultura
Puertorriqueña, 1981.
De SGNILEEF
(FEELINGS)
-5-
con
mi olfato
busco
el
tiempo perdido
con
el dolor
de un
desaparecido
que
clama
porque
lo encuentren
-19-
la
mujer
adolescentemente
antigua
en el
parque
de
esta fotografía
despintada
será
siempre
ella, tú, Yo
-28-
ella
vive
su cuerpo
con
la sabiduría
de
que Es:
el único
que tiene
*Anagilda
Garrastegui. SGNILEEF. San Juan:
Instituto de Cultura Puertorriqueña, 1988.
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José
María Lima
1.
El lenguaje es antes que nada algo como un cuchillo o una soga.
1.i Aplicado a
una porción de la realidad la transforma para nuestro beneficio. La guía hacia
el sujeto.
1.ii
Se hace llegar a algo para transformarlo conforme a un deseo o necesidad.
1.iii
El lenguaje antes de decir, hacía.
2.
La expresión, o la situación o la particular conformación de la materia “puede
que…” es a veces algo como el sueño o el reposo. Porque la indiferencia es
reposo y sin ella duele el movimiento.
2.i
Se hizo el cuchillo de las conchas y las piedras y la dureza de ambas. Se hizo
el lenguaje de estas mismas cosas y además del color de las conchas y la
blandura del aire y de ciertos olores y de la humedad que los abrigaba. Se hizo
del deseo de permanecer que es el sexo y la osadía y la cautela que son deseo
de permanecer.
El lenguaje mienta, miente y enmienda, pero mendaba antes de enmendar y esto
último antes de mentar o mentir. lo que quiere decir que llenamos ciertos
agujeros y estamos en actitud de sentir la separación y nos duele y hay que
separarse para sentir la alegría de la separación que es promesa de futuros
encuentros. Eso es hablar.
El lenguaje es sexo. Que nadie lo olvide. Opinión subjetiva y parcial pero
correcta.
El
olvido es muerte que es también reposo porque así lo deseamos. Somos los
inventores del olvido. Recordar es sabernos, casi en el sentido cartesiano.
Porque sabernos es ser. La sé (a la hembra) cuando recuerdo su hondura húmeda y
caliente y los accidentes que me la proporcionan y las muertes en ella.
No
podemos reducir la realidad al lenguaje porque estaríamos reduciendo el todo a
una de sus partes, y aún cuando fuera cierto que no vamos a caer en
contradicción haciéndolo, conocimiento y consistencia no son sinónimos. Pensar
una estrella no es tocarla.
Si la
contradicción formal es anatema sea, pero siempre ha habido equivocaciones y en
el desarrollo del pensamiento algunos cráneos rotos. Ciertos regalos hay que
desenvolverlos rompiendo la envoltura. Todo virgo destrozado es una
contradicción formal.
La
totalidad del saber humano no se reduce a Principia Mathematica ni a Tractacus
Logico-Philosophicus. Si así fuera ya nos hubiéramos atrevido a quemar todo lo
otro.
El
lenguaje es camino sujeto a todas las contingencias del desarrollo y viviendo de
sus contradicciones internas. Ser lógicos es admitir que sabemos en que
consiste, que tal vez nunca lo sepamos pero que tal vez lo somos en mayor
medida.
La
lógica es un camino encontrado y otros que nos vamos haciendo, atrechos o
enmiendas a los obstáculos reales o imaginarios.
Ser
lógicos es alcanzar, cubriendo camino, creciendo en conocimiento y concordancia
con todo lo que es menos que yo o que no sea yo en absoluto.
Pensar
es también pensar sobre el pensamiento y pensar que pensamos sobre el pensamiento.
Aturdirnos y abandonar el pensamiento, tal vez para no volver a él. La locura
pudiera ser una parte exquisita del pensar o espinosa o ambas. Muchas veces
sentimos que tenemos derecho a la locura otras veces que tenemos la
responsabilidad de eludirla. Esa misma relación guardamos con muchas otras
cosas como el amor desenfrenado por ejemplo.
El
lenguaje es una espada con el mango al rojo vivo. Lo de dos filos ya está
gastado.
El
lenguaje me separa de las cosas y al mismo tiempo me permite caminar entre
ellas.
El
lenguaje es coraza, lanza, gancho y balsa. Por supuesto que ni víboras ni
águilas ni pirañas lo resisten pero la piraña no es, entre otras cosas, su
mordedura hasta el hueso. Y también cultivar margaritas desde el lado oscuro.
Por ese saber no lo queremos. Por eso lenguaje es mampara y que se joda. En esa
pared nos rascamos con fruición la espalda y tenemos orgasmos. Como la niña en
la bicicleta o la dulce llaga en el tobillo.
¿Qué
es la raíz de la lengua? ¿Qué es la fuente de la lengua? ¿Qué es la multitud de
condiciones que la engendraron? Las diferentes texturas que el movimiento
muestra en su desarrollo. Por eso se mostraba antes del lenguaje. El dedo
índice y los labios impulsaron los movimientos especiales de la lengua. Quizá
también los no-tan-especiales. Puede que se deba al hecho de que la adquisición
y la admisión del sustento material depende en gran medida de ellos. Porque
queremos ser eternos antes que sentir que lo somos. Y los seguimos deseando
después de sentir que no lo somos.
De La
sílaba en la piel. Río Piedras. Quease, 1982.
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Ángela
María Dávila
Cercanamente
lejos
de
esta pequeña historia
expandida
hacia todo deteniéndose.
se
oye que dicen:
qué
importa tu tristeza,
tu
alegría,
tu
hueco aquel sellado para siempre,
tu
pequeño placer,
tus
soledades
mira
hacia atrás, y mira a todas partes.
yo
miro,
de
millones de pequeñas historias
está
poblado todo:
¿importa
que la lágrima
que a
veces me acompaña y me abandona
se
funda con el aire?
¿importa
si mi cólera
detiene
una sonrisa?
¿importa
si algún rostro
tropieza
con mi puño,
si
algún oído atento
rueda
hasta mi canción imperceptible?
¿qué
importará, me digo
cuánta
risa futura
fluya
de mi placer hacia otra lágrima?
¿importa
si mi pena
alegra
la bondad de un caminante?
mirándome
las uñas
y
rebuscando esta pequeña historia
por
dentro de mis ojos diminutos
descubro
la partícula gigante
donde
habito.
Ángela
María Dávila. Animal fiero y tierno.
Río Piedras: Quease, 1977.
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Hjalmar
Flax
Ennui
La
tarde se pudre.
Los
edificios
espetan
ángulos y filos
en su
cuerpo muerto,
y
perduran…
Pero
la tarde se pudre,
y en
cada gota de mi sangre
se
aburre un universo.
Descuartizada
como
res que cuelga
por
los tendones,
mi
alma
bosteza…
*De
Arturo Trías & Hjalmar Flax. 144 poemas en 2 libros.
San Juan: Editorial Ahora, 1969.
EL
TIEMPO ES ORO
y
se fue por el inodoro
Todo
esfuerzo de ahora en adelante
por
decir: tanto te amo,
la
existencia es trágica,
estamos
solos sin remedio,
el
tiempo pasado no volverá,
o
cualquier otro pensamiento profundísimo,
como
éstos, sin duda insondables,
corre
por cuenta de los poetas,
trasnochados,
ociosos.
Mañana
es lunes.
Debo
estar a las ocho en la oficina.
Hjalmar
Flax. Los pequeños laberintos (Segunda
edición revisada). Ponce: Ediciones Lorena, 2003.
-----------------
Arturo
Trías
MICROCOSMOS
¿Los
límites?
¡Qué importan!
Mi
ventana contiene
en
cuatro pies cuadrados
un
universo entero.
El
sol
podría
brillar
entre mis dedos.
102
Voy
para arriba, es verdad,
pero
voy solo,
encerrado
en
este elevador.
MONÓLOGO
No
tengo vodka ni ginebra. No,
tampoco
tengo whisky. ¿Algún cordial?
Lo
siento. En estos días tomo solo,
y no
gusto de mezclas estrambóticas
(Me
bastan unos dedos
de
ron sin diluir
para
soñar un poco en este insomnio).
Las
fiestas se acabaron. Los cocteles
cayeron
en desuso.
Después
de todo, ¿qué
se
puede celebrar en estos tiempos?
¿Beber
por cuenta propia
da
ganas de gritar?
Lo
sé.
La soledad es trago fuerte.
**De
Arturo Trías & Hjalmar Flax. 144 poemas en 2 libros.
San Juan: Editorial Ahora, 1969.
-----------------
Iván
Silén
Hay
una victoria en el vencido
que
golpea las mujeres oscuramente.
La
luz cruza apagada el universo.
Y el
héroe arrastra su careta
frente
a los balcones
de la
muerte con la velocidad
constante
de la luz.
El
otro pregunta por el otro
(dónde
la voz y dónde la palabra),
hay
procesiones de terror
detrás
de los pinos
como
A y B separados en puntos.
La
tarde está llena de incienso
y los
místicos copulan con Dios:
entre
los tenedores y la lluvia
el
monje arde: el hombre
es
una conclusión, una ternura de dos,
porque
la piel es un pequeño cementerio.
La
sombra del héroe come carne
y
detrás de la lluvia
los
ruiseñores apestan:
guardan
un espacio relativo consigo.
El
tiempo no tiene memoria,
ni la
memoria un tiempo
donde
alguien pregunte por alguno.
El
héroe se lava la cara
en
los sartenes desosegadamente
en un
lugar del universo.
Estoy
golpeando con mi codo
el
corazón de Cristo,
y no
hay nadie. Todo es relativo.
El
Pantócrata es relativo.
Dios
relativo.
Hace
rato que observo
al
que me busca.
Me
escondo en el miedo de los héroes.
Me
escondo en el semen de los dioses.
No
hay nadie.
Los
héroes recogen las arañas.
De El
miedo del Pantócrata (1981)
en La poesía como libertá. San Juan: Instituto
de Cultura Puertorriqueña, 1992.
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Manuel
Abreu Adorno
El
filósofo dentro de mí
Estoy
sentado en el inodoro
con
las nalgas calientes y sudorosas.
Leyendo
la quinta Meditación Metafísica de Descartes.
Y me
llegan pensamientos
que
se precipitan y
caen
al
agua.
*En Poesiaoi:
Antolojia de la sospecha V.II. Río
Piedras: Quease, 1978.
EL
NAUFRAGIO
Sentirse
el único sobreviviente
del
naufragio del barco:
Década
del sesenta
O
como
las arrugas nacientes
en el
rostro de Mick Jagger
O
como
un afiche del Che
abandonado
en un closet.
De Sonido
de lo innombrable. San Juan: Instituto de Literatura
Puertorriqueña, 1992.
-------------
Luis
Ángel Curbelo
RETRATO
Henos
aquí.
Andrajosamente
en fila,
comunes,
ansiosos,
despreocupados,
vagos,
ingenuos,
soñadores,
MALDITOS
y
sobre todo INMENSAMENTE NIÑOS.
TRAUMA
Odio
estos bolsillos rotos.
Por vacíos.
Por infinitos.
Por
esta sensación
de niño perdido,
y
todo ese tiempo dejado
en las esquinas.
Por eso.
Curbelo,
Luis Ángel. Los juegos: poesía.
Arecibo, P.R.: Ediciones Ricardo Garúa, 1979.
-------------
Salvador
Villanueva
Erosmanía
El
sexo es todo.
Mi
relación con el mundo
ha
sido puramente erótica.
El
sexo hace girar las amapolas,
hace
posible reír a lágrima viva,
llorar
muertos de la risa.
El
sexo es infalible,
nos
permite ver tras de los muros,
en la
costra de los días.
Todos
mis descubrimientos
los
he hecho en momentos en que he estado
arrebatado
por el sexo.
Cuando
me prosterné ante la trágica belleza de las cosas,
cuando
canté o blandí mis armas más secretas
e
hice bien o mal
les
juro que estaba arrobado por el sexo,
poseído
por el sexo,
erecto
como un sexo.
Hasta
la revolución la vi venir toda manchada de sexo.
*De Expulsado
del paraíso. New York: Editorial La Ceiba, 1981.
-----------------
Jan
Martínez
No
quiero la tranquilidad inútil de las iglesias
donde
el odio no gesticula su canto
ni la
docilidad del agua transparente,
olvidada,
donde nunca una imagen
ni
siquiera una sombra viste su desnudez,
no
quiero la serenidad del libro abierto
y la
luz del cuarto.
Sólo
quiero mi diario pedazo de angustia
abordando
con sus garfios
todos
los costados de mi existencia.
*De Minuto
de silencio (1977)
LOS
AHORCADOS
Los
ahorcados no se deben descolgar
hacen
daño a los nervios,
aparecen
de noche
como
un péndulo
a
malograr los sueños,
a
dejar jojota la conciencia.
Son
traidores y desconectados,
gente
que nunca tiene
los
pies sobre la tierra.
PREGUNTA
A HOUDINI
¿Y
ahora cómo podrás escapar
de
las estatuas
que
los hombres te erigieron?
*de
Archivo de cuentas (1987)
INSCRITO
AL BORDE
DE UN FRESCO
El
día que la Venus perdió las manos.
La
tarde en que cayó Alama.
El
último argumento de Melibea.
Aquella
oscura fecha de 1508.
No
son tan tristes
como
la página que ya está escrita
pues
todo lo dicho es desesperanza.
*De Jardín.
Obra escogida 1987-1997
-------------
Edgardo
Nieves Mieles
Epitafio
para un poeta anacrónico
Inconfundible
pájaro de lujo,
éste,
cuyo defecto
fue
no haber vivido
en el
siglo anterior.
Edgardo
Nieves Mieles. El ramalazo de semen en la mejilla
ortodoxa. Arecibo: Ediciones Ricardo Garúa, 1987.
----------------
Eduardo
Lalo
Durante
años he dedicado la vida a lo inútil
a
conocer el espejo que son ustedes los hombres
Pronto
llevaré media vida luchando y siendo inútil
viviendo
de derrotas aparentes
Otros
mientras tanto han llevado caminos
que
el sentido común llamó sensatos
Quizás
vaya siendo hora de sacar cuentas
Tengo
pocas certezas casi las necesarias
He
aprendido a no mirar desde abajo porque
ya sé
que en todos estoy
compartiendo
los vicios y las grandezas
Y
esta es la humildad más humana
la
que importa la que se conquista
Por
la inutilidad
por
las derrotas que me hicieron y me hacen dudar
doy
gracias
pues
he llegado a poseer alguna sabiduría
y
ustedes los hombres los espejos
comienzan
a serme conocidos.
*Eduardo
Lalo. Libro de textos. San Juan: Instituto de
Literatura Puertorriqueña, 1992.
