Deseamos ser
como esos escritores
que murieron jóvenes
y dejaron
una obra que perdura.
Preferimos
morir en un banco en París
y dejar tras nosotros
No todas las suecas son rubias.
Morir
luego de tomar
60 pastillas de Seconal
y dejar
¡Que viva la música!
Morir
intoxicados
con monóxido de carbono
y dejar
La conjura de los necios.
Morir
solos y angustiados,
muertos de frío,
en un país que no es el nuestro
y dejar bellos
y melancólicos poemas,
que ser
nosotros mismos,
llenándonos
de arrugas y de canas,
sin producir nada
que valga la pena.
No dejo de alabarte, poeta, que te llenarás de arrugas, canas y mucha palabra valiosa que decir.
ResponderEliminarNo me alabes, que me mañana me guisan. Aunque si es una alabanza postrada ante mí, bueno...
ResponderEliminarEsperemos que me llene de arrugas, porque canas ya tengo.
Besos, y tú ponte a escribir que eres mejor poeta que yo y que muchos por ahí dizque con renombre.