El verdugo

Ahí estás otra vez.

Mira tu cara,

toda trasnochada;

tus ojos rojos,

tus ojeras profundas,

tu semblante amargado,

tu postura encorvada.

Eres un guiñapo de hombre.

Si solo me hubieras hecho caso,

so pendejo,

no estarías así,

sufriendo como un soberano idiota.

Te lo mereces

por no escucharme.

Vamos,

lávate, cepíllate los dientes,

¡péinate!

Ahora eres un cabrón

y estaré todo el día

RECORDÁNDOTELO.

                                         (2008)

Pañales

“Papi, se puede,

no estoy ovulando.”

Eso dijiste

y mírame aquí

comprando pampers

en el supermercado.

Coño,

te dejaría,

pero es mi hijo

y el ASUME

está caro.

                                (2008)

Arrepenti-miento

Contrito y humillado
el hombre pide perdón
para volver a tener sexo. 




                                                          (2011)

Es el dolor cerebral

mezclado con el dolor muscular

(la danza de buitres y cuervos

con la carrera de las hormigas rojas)

lo que no me permite

funcionar en esta bóveda infecta,

que para algunos es un paraíso,

para otros un edificante purgatorio,

pero que para mí

es un abrasador infierno

porque carece de esperanza

y está llena

de gusanos de dolor.

Dolor

-esa es la divisa-;

putrefacción,

con el acecho de los buitres y los cuervos

y las rojas hormigas

que sufre la moribunda sombra,

el escuálido casi cadáver,

tirado en la arena del desierto,

al lado del oasis,

donde se lleva a cabo la orgía

de los lobos y caperuzas,

bajo la aburrida mirada

de un sol indiferente.

                  

  

                                                                                2011

Sucede que me canso de ser hombre,

que quisiera ser un pájaro

y tener el alimento,

aunque sean mocosos gusanos,

al alcance de cualquier

pedazo de tierra.

Coño,

volar,

y no tener que pensar

en que no tengo dinero

para una cajetilla de Winston Menthol

ni para comprar nuevos libros

póstumos de Bolaño.

Y ni se diga

para sacar a mi novia a pasear

y bajo la escrutadora mirada de múltiples espejos

gozar de su cuerpo.

Quisiera ser un pájaro

para no tener este cerebro

de IQ ligeramente superior

que solo me permite pensar

-qué digo pensar,

filosofar-

acerca de mi fracaso;

de todo lo que pudo haber sido

y no fue,

que no es.

Que solo me permite filosofar

acerca de la fragilidad

de las cosas humanas,

de que todo,

absolutamente todo,

termina chorreándose

como los relojes de Dalí,

sobre todo la esperanza

y la idea de un Dios

y de justicia póstuma,

con conciencia,

que conlleva.

Sí,

quisiera ser un pájaro

y volar,

aunque termine devorado

por una muerte con forma de gato.

                                                                                 (2011)