Sucede que me canso de ser hombre,

que quisiera ser un pájaro

y tener el alimento,

aunque sean mocosos gusanos,

al alcance de cualquier

pedazo de tierra.

Coño,

volar,

y no tener que pensar

en que no tengo dinero

para una cajetilla de Winston Menthol

ni para comprar nuevos libros

póstumos de Bolaño.

Y ni se diga

para sacar a mi novia a pasear

y bajo la escrutadora mirada de múltiples espejos

gozar de su cuerpo.

Quisiera ser un pájaro

para no tener este cerebro

de IQ ligeramente superior

que solo me permite pensar

-qué digo pensar,

filosofar-

acerca de mi fracaso;

de todo lo que pudo haber sido

y no fue,

que no es.

Que solo me permite filosofar

acerca de la fragilidad

de las cosas humanas,

de que todo,

absolutamente todo,

termina chorreándose

como los relojes de Dalí,

sobre todo la esperanza

y la idea de un Dios

y de justicia póstuma,

con conciencia,

que conlleva.

Sí,

quisiera ser un pájaro

y volar,

aunque termine devorado

por una muerte con forma de gato.

                                                                                 (2011)