*Ya lo dijo Cioran, la tristeza es el estado poético por excelencia. Estás tan triste que sacas consideraciones filosóficas, poéticas, trascendentales, hasta de la mierda que dejas en el toile cuando defecas. La náusea de Sartre no es una consideración filosófica-ontológica; es una consideración poética producto de un estado terrible de melancolía. Un estado atroz que produce un extrañamiento, una superconciencia de la separación entre tú y las cosas, como la mirada de un extranjero proveniente de una pequeña provincia en una gran ciudad; te hace ver todo con mirada de niño, pero con conciencia de adulto.
*No sé si es culpa de los mass media, pero en la juventud uno se cree único, diferente y destinado a algo superior, aunque ese algo no sea algo concreto sino abstracto. Al final uno termina alcanzando los 30 y viéndose no igual que la mayoría, sino peor, y resignándose de mala gana, con resentimiento, a ser un mediocre don nadie que una vez tuvo una ilusión de ser mejor. Mejor que la mayoría, se entiende. Pobres ingenuos que somos… o que fuimos.
*Flores en el pavimento, en la noche; hermosas flores, que en el día terminarán aplastadas bajos las ruedas de los automóviles. Bello y terrorífico pensamiento, como la vida. Yo soy como una flor en el pavimento, en la noche, esperando a ser aplastado, durante el día, cuando los otros, descansados, monten sus autos y se presten a reanudar sus vidas.
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