20 poemas de JAN MARTÍNEZ

Lo que sigue es una selección de poemas de Jan Martínez (Puerto Rico, 1954) de sus poemarios Minuto de Silencio (1977), Archivo de cuentas (1987) y Jardín. Obra Escogida 1977-1997. En definitiva Jan Martínez es uno de los mejores poetas que ha dado Puerto Rico y a su vez uno de los menos reconocidos. Buenas lecturas.

De Minuto de Silencio (1977)

Pensar que te han visto
tantos ojos
llenos de miradas malogradas
y que tu traje
está lleno de gentes
y de terrenos baldíos
donde traes mundos anochecidos
y calles cuajadas de arrecifes
donde no juegan los niños
ni los pájaros
comen migas de pan.
Sólo las muchedumbres
se revuelven,
se diluyen
en su lucha de lanzas
y palabras afiladas.
Sólo tu traje
me recuerda que soy
parte del cosmos
con su caravana de átomos
es como un puente
de seda mágica
como un adefesio cruel
que las gentes dejaron en ti.
Pero cuando mis manos
derriban tu piel primaria
vienes a formar parte
de otro universo
de albas de miel
y mediodías acompañados
las noches son un revólver continuo
de ondas genitales
donde soñamos
y arrebatamos al mundo
niños quiméricos.
Sólo me inquieta tu traje.

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Cuántos han nacido en esa misma cama,
en ese mismo hospital
en que una tarde de mayo
de mi madre la figura antigua torné.
Tanto nacimiento,
tanto crepúsculo invertido
en el mismo ámbito,
que sin ser alba,
somos la luz con la sombra a cuestas;
y tener que ir a morir a lugares distintos
sin una madre que nos dé a luz la muerte.

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No quiero la tranquilidad inútil de las iglesias
donde el odio no gesticula su canto
ni la docilidad del agua transparente,
olvidada, donde nunca una imagen
ni siquiera una sombra viste su desnudez,
no quiero la serenidad del libro abierto
y la luz del cuarto.
Sólo quiero mi diario pedazo de angustia
abordando con sus garfios
todos los costados de mi existencia.


MINUTO DE SILENCIO

Minuto de silencio.
Hacia las sombras,
el hombre mira desde un caracol
con cien órbitas en la boca.
Anida un ansia de siglos
en el diluvio de las flores.
Minuto de silencio.
Las palabras callan
y son casi átomos
de una dimensión destrenzada.
Una mujer con piel
de sombras anchas
persigue los sexos,
con diez banderas rítmicas apretadas al vientre.
Minuto de silencio.
Murciélagos de luz,
desmadejan los cristales, en filamentos de ternura.
Minuto de silencio.
Cómo decir que pienso
cuando un momento casi rojo,
casi abanico de ausencia presente
me rompe en humo los ojos.
Minuto de silencio.
De un túnel inmenso
surge la luz, cosmos de alas
pegadas al centro del dolor.
Minuto de silencio roto
se oye el llanto,
hay una muerte,
naciendo en un ser nuevo.

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De Archivo de cuentas (1987)

LOS AHORCADOS

Los ahorcados no se deben descolgar
hacen daño a los nervios,
aparecen de noche
como un péndulo
a malograr los sueños,
a dejar jojota la conciencia.
Son traidores y desconectados,
gente que nunca tiene
los pies sobre la tierra.


DIAGNÓSTICO

Hoy he ido al oculista
a que me sintonizara
el azul del cielo, las gaviotas,
a que detuviera las casas viejas
y los mendigos
al borde de los párpados.
Para que pintara pájaros
y rosas.

En fin para que curara
esta fijación de cosas tristes.


LUCIÉRNAGA

En el monte
parieron las estrellas.


MARIPOSA

Basílica que en el viento
bate sus alas.


PEQUEÑO HOMENAJE AL OSITO DE CUERDA

En el camino, una mariposa de plata
le persigna las espaldas.


PREGUNTA A HOUDINI

¿Y ahora cómo podrás escapar
de las estatuas
que los hombres te erigieron?


PAÍS

No creas país que te debo lo que siento
tú me debes lo que no me haces sentir
y hasta por ti a veces siento lo que no debo.


DIARIO VIVIR

La calle de mi casa
sólo sirve para mi balcón
porque en la calle de mi casa
suceden cosas
que adentro se olvidan.
El balcón y la acera
sirven de archivo
para la bilis de la ciudad.
Por eso el balcón de mi casa
no sonríe:
tiene la boca llena de caries.


DOMINGO

Hay días que vienen cojos,
atortolados y melancólicos
que no saben caminar
y se caen de bruces.

Días sin almíbar
o pellizco de pájaro.

Días que se meten en las sábanas
y escriben cartas de abulia.

Días que nos sientan en la sala
con aire de primo aparecido.


PERSPECTIVA

Como flores desprendidas
han caído jugando
en el cristal de mis espejuelos
los dedos de mi hija.
Y sólo veo con claridad
el fino retrato de diminutos caminos
de piel,
la indeleble marca
de un mundo reducido
a diez hermosas huellas
de cariño digital…
Es cierto
mis espejuelos están sucios
no se observa nada congruente.
El cariño verdadero
transfigura el mundo.


QUIROMANCIA

Fui a que me leyeran la mano
encontraron muy corta
mi línea de vida.
Vieron raras enfermedades,
trágicos sucesos en el tiempo.
Despavorido corrí a casa
tomé una navaja
y extendí al infinito
la maldita línea.

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De Jardín. Obra Escogida 1977-1997

FAROL

Había una luz íntima
que, aun cuando
no abolía la noche,
sí la descifraba.


EL RELOJ DE ARENA

Mientras se besan
se hace polvo el deseo.


EL OTRO LIBRO

I.

Pasa la página de la claridad,
busca el índice que flota en la fuente.
Estudia el prólogo que traza el alba,
la tarde es un capítulo fatal
y en la noche concluye
de estrellas poblada la trama.

II.

Este es el único libro
que te es dable conocer.
Lo demás es el caos,
la nada cuantificada
en tubos de ensayos
y en confusas bibliotecas.
Lo demás es la palabra obnubilante,
el nombre que oculta,
el verdadero sentido del Universo.


POÉTICA

¿Es ave lo que trazo?
¿Será cristal, alto jardín,
el margen donde me repito?


INSCRITO AL BORDE 
                              DE UN FRESCO

El día que la Venus perdió las manos.
La tarde en que cayó Alama.
El último argumento de Melibea.
Aquella oscura fecha de 1508.
No son tan tristes
como la página que ya está escrita
pues todo lo dicho es desesperanza.

Tres intentos de cuentos sobre viajes en el tiempo

El PADRE FANTASMA

            Logró evadir la estricta vigilancia y pudo viajar al pasado. No era un fugitivo, solo deseaba vivir en carne propia ese mundo que únicamente conocía por libros.

            Viajó hasta el verano del año 1875, sábado. Con su ración de dinero de la época alquiló un departamento y se dedicó a explorar, a ver y sentir el pasado, siempre cuidando de no intervenir en nada para no cambiar el curso de la historia.

            Un día domingo, luego de asistir a la iglesia y poder presenciar un culto antiguo que ya no existía en su tiempo, vio a una muchachita de unos 15 o 16 años, hermosa, y no pudo dejar de pensar en ella. Sabía que no podía acercársele, que era una fruta prohibida. Podía cambiar el curso de la historia, lo cual, con su presencia allí, podría ya estar haciendo.

            Pasó noches en vela, extasiado en el recuerdo de ella, y no pudo más. Decidió acercársele, tratar de hablar con ella. Pensó que sería algo muy leve que no cambiaría nada. Pero entre conversaciones y visitas nació el amor entre los dos, y en una tarde de frenesí consumaron su sentimiento.

            La chica salió embarazada. Él decidió renunciar al regreso y hacer una vida con ella en el pasado. Se sabía desde ya un criminal. Su acto ocasionó la muerte (o el no-ser) de cientos, miles o quién sabe si de millones de personas. El futuro, su presente, ya no sería el mismo. Tal vez ya no existía la tecnología que lo podría regresar a su tiempo, por lo que optó por la  resignación.

           Un día, estando ella en sus primeros meses de embarazo y antes de que se casaran, estaban dando una caminata por las afueras del pueblo, en el campo, cerca de la casa de ella, y un hombre con revólver en mano los asaltó. Él estuvo calmado hasta que el hombre intentó propasarse con ella. Entonces se enfureció y utilizó sus conocimientos de defensa personal. Sin quererlo le quitó la vida al hombre, para desgracia suya, pues en ese instante desapareció.

             Alrededor de siete meses después, la muchacha, recluida en un manicomio, daba a luz un niño que nunca tuvo padre, a un niño cuyo padre nunca existió.

            

 N.O.N.S./8 de abril de 2006

RESURRECCIÓN

Viajó al pasado, al 3 de abril de 1895. Emprendió el viaje a la cueva que sabía no sería descubierta hasta el mismo día de su nacimiento. Cuidó sus pasos, evitó hacer algo que alterara el futuro y adelantara el descubrimiento de la cueva. Al llegar a ella, se sentó y meditó un largo rato, hasta que por fin sacó el papel y el bolígrafo que tenía en uno de los bolsillos de su pantalón y comenzó a escribir. Una risa maliciosa e irónica se dibujó en su rostro, hasta que explotó en carcajadas. Luego, ya calmado, sacó la pistola que guardaba en el otro bolsillo de su pantalón, y se disparó en la sien. En su mano quedó la pistola y en la otra la nota suicida que decía: “Yo, Omar López Ramos, resucitaré el 3 de abril de 1995”.

N.O.N.S./8 de abril de 2006

EL ASESINO IMAGINARIO

      Luis López Ruiz evadió la estricta vigilancia y logró viajar al pasado. Llegó al 1880, a un solitario paraje en un campo. Se estrujó los ojos e incrédulo vio el cielo 200 años más joven. Inhaló profundamente y llenó sus pulmones de un aire rejuvenecedor, distinto en calidad al aire malsano de su 2080. Miró a su alrededor y divisó un camino de tierra. Decidió ir por él. En el camino, se recitó las estrictísimas instrucciones que debía seguir. Debía andar con cuidado, no intervenir en nada y socializar lo menos posible. Su vida y su tiempo, tal como los conocía, dependían de ello. Sabía que el mero hecho de estar allí podía cambiar la historia. En esto divagaba cuando de la maleza salió un hombre y le cortó el paso. Llevaba un revólver.

      -Oye tú, dame todo el dinero que tengas-le ordenó el hombre apuntándole con el arma.

      -Huo, huo, huo, cógelo con calma, amigo, no tengo nada-le contestó nervioso Luis López Ruiz. Él sabía que la situación era doblemente peligrosa, su vida corría peligro y se podría cambiar el rumbo de la historia. Probablemente sería otro el que sería asaltado, o nadie, y ese evento podría haber ocasionado otros eventos que ahora él interrumpía.

      -Cómo que no tienes nada, maricón. Empieza a darme todo lo que tengas o te vacío el revólver encima-replicó el hombre furioso, con la mirada de animal listo para el ataque.

      -Ya le dije, no tengo nad…

      El hombre le lanzó una bofetada. Luis López Ruiz se tragó el coraje, la situación lo ameritaba. Debía mantener la calma.

      -De nada sirve esto, señor, realmente no tengo…

      Otra bofetada chocó contra su mejilla, ya ardiente por el primer golpe. Luis López Ruiz respiró hondo, reprimiendo las ganas de matarlo.

      -Dame el dinero-le gritó el hombre-, esto que ves aquí no es de juguete…¡Vamos!

      -No tengo nada, le dije-le contestó Luis López Ruiz con ira contenida.

      -Está bien, tú te lo buscaste, cabrón- dijo el hombre alargando el brazo para disparar, pero en ese instante Luis López Ruiz reaccionó y utilizó sus conocimientos en artes marciales para defenderse. Era él o el otro, y no importando cuáles fueran las consecuencias para la historia y su tiempo, su vida siempre terminaba siendo primero. Dio un golpe rápido y certero al cuello del hombre. No midió sus fuerzas. El hombre abrió los ojos al máximo, soltó el revólver y abrió la boca tratando de gritar y buscar el aire que de pronto dejó de llegar. Cayó de rodillas al suelo, y murió. Un grito de niño se escuchó a la espalda de Luis López Ruiz, pero este no pudo escucharlo. Al instante en que el hombre cayó muerto al suelo, Luis López Ruiz despareció, esfumándose en la nada.     

      Horas más tarde pasaron varios hombres a caballo y vieron al niño sentado en el suelo, al lado del cadáver de su padre. La policía no pudo concluir nada. El niño no tenía la fuerza suficiente para destrozarle el cuello a su padre y su historia era inverosímil, demasiado fantasiosa para ser cierta. Lo dieron por loco o demasiado imaginativo. Lo cierto es que la muerte de José López Sánchez, un delincuente de su tiempo, nunca fue esclarecida.

 

N.O.N.S./9 de abril de 2006

"Aburre tanto estar aburrido"

Aburre tanto estar aburrido,

se cansa uno de estar tan cansado.

Mi fe es el escepticismo;

mi esperanza la desesperanza.

Mirar a la derecha 

es lo mismo que mirar a la izquierda.

El norte y el sur son una misma mierda.

Escribir o no escribir, hablar o callar,

al final da lo mismo:

siempre impera el silencio.

Si no me entiendo yo mismo,

cómo esperar que los demás me entiendan.

Uno siempre es el otro de los demás;

uno mismo es otro para sí mismo:
solo basta mirarse en un espejo
o sufrir un episodio

de despersonalización.

El caos tiene un orden interno;

el orden un caos externo.

El amor es una libertad esclava

aunque realmente es al revés.

Pero da lo mismo el orden,

porque uno nunca realmente sabe
ni entiende nada.

                        

  

                                                                   N.O.N.S. / enero 2010

"Sentirse un personaje de una novela de Michel Houellebecq"

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Sentirse, hallarse, ser -Manuel Abreu Adorno

Sentirse un personaje de una novela de Michel Houellebecq,

un escritorzuelo de alguna novela de Bukowski,

todos los tiros fallados de Carlitos Arroyo,

una película de Vicente Castro.

Sentirse una Johanna Rosaly sin fama,

un Héctor Travieso sin bigote,

un Draco Rosa sin talento,

el participante que eliminaron primero

en Objetivo Fama.

Sentirse, hallarse y ser

la distopía que será el culo de Jennifer López

de aquí a 30 años

y la carrera actual

de Ricky Martin.

Sentirse, hallarse y ser

un Atari empolvado y casi desmantelado

guardado en un clóset.  

N.O.N.S. / 3 de marzo 2010

"Cada McDonald's es la casa de Dios..."

Cada McDonald’s

es la casa de Dios

donde día a día

millones de personas

comen el cuerpo-Big Mac de Cristo

y toman su Coca-Cola sangre

por menos de 10 dólares

con posibilidad

de una eucaristía agrandada.

Ofrenda que va a las arcas

de la iglesia

que tiene a Obama como Papa…

Alabado sea nuestro Padre Smith,

alabanzas para su hijo Ronald McDonald,

bendito sea su santidad Barack Obama

y benditos sean todos los obispos-primer ministros

      u obispos-presidentes

del mundo adamsmithiano occidental,

y que Adam Smith reprenda

a cada Fidel, Hugo Chávez y Evo Morales

(Diablo, Bestia y Gran Ramera)

y que nos libre de su herejía socialista.

En el nombre de Ronald McDonald,

amén.

                                              

N.O.N.S./ 3 de marzo de 2010

Tres poemas sobre el arte, la solidaridad y el amor

Deseos malditos por un buen arte

Que haya más guerras, más violaciones; toneladas
de violencia y derramamiento de sangre;
más injusticias,
más dolor, más locos y más suicidas,
más asesinos y más dictadores,
más corrupción,
más genocidios, plagas y enfermedades,
más catástrofes, más crisis nerviosas y familiares,
más divorcios, sí,
y más desgracias y accidentes,
y drogadictos y alcohólicos,
para poder leer y escribir
buenas novelas, cuentos y poemas, para poder
ver cine y series televisivas, artísticas,
que valgan la pena.


Muerte a los pidiones

Que tengas hambre, que tengas sed,
un bajón de nicotina
o que necesites tu cura,
me importa un carajo, escoria humana.
Yo no soy el Salvation Army
ni un cristo bajado de los cielos.
La caridad, pedazo de mierda,
simplemente me la guardo para mí.
Yo también necesito comer, saciar mi sed
y fumarme mi cigarrillo;
sin contar, claro, todo lo demás que necesito pagar
para poder vivir.
Así que bon de mierda,
parásito social y de mis tristes bolsillos,
guárdate tu discursito de víctima,
tus lloriqueos pendejos,
y déjame en paz.

Mi poco dinero es para mí.


Id y Superego
                          a mi Sabiduría en ruso

Ya que los dos somos polos opuestos.
Tú, una acción sin conciencia;
Yo, una conciencia sin acción.
Sé tu mi Id,
que yo seré tu Superego.
           
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N.O.N.S. 2008

Sabiduría de un joven de 20 años. Fragmentos de diarios (2000-2002)

De regreso a los fragmentos, en esta ocasión incluyo unos cuantos que no incluí anteriormente y uno que otro de otras libretas de apuntes. Hay mucho cliché y mucho existencialismo-romanticismo (en ocasiones barato). Para esos años estaba enviciado con el existencialismo, con Kierkegaard, Nietzsche, Sartre y Camus, entre otros, principalmente novelistas de esta sazón. Demos paso, pues, al estriptís cibernético. Ah, y una aclaración o un poco de luz sobre uno de los fragmentos. Cuando digo que soy un "pura sangre" es porque ese era el nickname que utilizaba en el foro de poesía de Poesía.com para publicar mis poemas, no piensen que era (o soy) un comemierda o algo peor. Por favor, no. Ahora sí, saquen su dinero, que vamos al desnudo.

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*El querer una vida perfecta es un deseo utópico, ¿porque qué sería la existencia sin problemas? Necesitamos los problemas, estos son los que nos animan a vivir. Sin ellos la vida sería monótona, pues la aventura y el placer está en vencerlos.

*Procura conquistar el cielo porque el infierno ya lo tienes ganado.

*La vida a veces es tan injusta, pues cuando se toma una decisión uno no se puede retractar de la misma, sino que las consecuencias siempre llegan. Porque cuando se toma una decisión, no importando que se analicen y pesen todas las posibilidades, visualizando todas las consecuencias posibles, y se tome la “mejor decisión”, siempre es como tirar dos dados y actuar por fe, a ciegas, dando por realidad nuestros deseos y sueños, dando por verdad las conclusiones que no vemos, pero que esperamos ver.

*Aristóteles dice que la felicidad es acción del alma, pero yo en la inercia soy feliz. Sí, en el no ser, en la inconciencia está la felicidad.

*Si Dios hubiese querido que nos mantuviéramos en un solo ánimo, no nos hubiera hecho un corazón que late de acuerdo a la circunstancia.

*Hoy naciste al despertar y viste que todo sigue igual: el mundo gira y gira y siempre hay hambre y sed.

*El matrimonio no es más que aflicción de espíritu, pues eso de ser una sola carne no es más que ver a la pareja como espejo, y a nadie le gusta ver sus defectos. Por eso es mejor la soledad, porque sin conciencia de tu deformidad es claro que va a ser más difícil que te quiten la vista de la felicidad, que no es otra cosa que la libertad y el autoengaño.

*El ayer es el hoy con diferentes ropas.

*El miedo no es más que un deseo de bienestar.

*El sentimiento de inutilidad es el sentimiento más terrible, pues todos sabemos que lo inútil es desechado.

*Hay quien por creerse inútil se quitó la vida. Pero aun cometiendo ese acto fue útil, pues le fue útil al funerario, al florista, al cementerio, al sepulturero...

*Hay quienes dicen que los niños son ignorantes. Pero no puede ser ignorante aquel que le sonríe a la vida y solo se preocupa por jugar.

*La niñez es una parasitud forzada.

*Un día dije que el hoy es el ayer con diferentes ropas, pero me equivoqué. El hoy es el ayer con las mismas ropas, pero más gastadas…Por lo menos para mí. Sí, pues todos los días son iguales, y todas nuestras acciones son iguales, pero en distintos lugares…

*Se ama para ser amado, se obedecen las leyes para no ser multado o encarcelado, se busca a Dios para ser librado del infierno o ser recompensado con el paraíso, o por favores; se trabaja por dinero, se dona para pagar menos contribuciones o para sentirse bien o superior. No buscamos el bien en sí; buscamos lo que nos puede dejar el bien. Luego, sólo somos convenientes.

*En las profundidades todo es seguro, porque el que está en las alturas puede caer, pero el que está abajo no puede caer más bajo.

*Soy un “pura sangre” en todo el sentido de la palabra. No sólo es ser testarudo y coger todo en serio, pensando que tengo la razón y que todos viven en la mediocridad. Carajo, no soy un caballo de raza corriendo solo en la carrera de la vida; soy un caballo, sí, pero siendo montado por un demonio: por el miedo.

Miedo a ser yo mismo. El mundo reprime y tienes que vivir con esa carga sobre tu lomo. Y no sólo eso, sino que esa carga te dirige a ti. ¿A dónde? Al infierno, pues el que no es “él mismo” se quema en el infierno aunque viva en el Paraíso. Así es la vida, la felicidad parece estar en ser sincero contigo mismo, en ser tú mismo. Pero ¿quién soy yo? Eso no lo sé, y por eso el miedo me cabalga por el abismo.

*Sólo soy uno que está sentado en el camino, uno que ve la vida, no que la protagoniza.

*No puedo escribir, no puedo dibujar, no puedo hacer amigos, no puedo buscar a Dios, no puedo conseguir amor. No puedo conseguir nada, sólo el miedo al ver mis ojos en el espejo.

*La vida como que me sonríe, aunque creo que soy yo quien le alarga los labios.

*Fatiga mental y física, un espagueti de información en mi cerebro, y sólo hay miedo al fracaso, a la decepción.

*Carajo, soy un pseudoescritor, no un escritor.

*Deseo fallar y deseo triunfar.

*Suenan las campanas y es un nuevo año para los que se martirizan contando el tiempo. Reciben el “nuevo año” con vestidos de gala y tirando fuegos artificiales al cielo, explotando chiribones que hacen sangrar los oídos del alma y al niño interior. Morir y reencarnar. Hacen promesas, hacen listas, para cambiar –las mismas que hacen todos los “años nuevos”: rebajaré unas libras, haré ejercicio, dejaré de fumar, dejaré de beber, estudiaré más, seré mejor padre, madre, hijo, hija, esposo, esposa, novio, novia, empleado, jefe, estudiante, buscaré más a Dios, iré a menudo a la iglesia…Pero sus vidas siguen igual, como siguen siendo todos los días iguales. Sale el sol, se pone el sol y manda la luna y la oscuridad, para luego salir el sol nuevamente. Todo es un ciclo, una rutina, y así es la vida del ser humano, de los que creen y no creen en años nuevos, de TODOS.

*Estoy aburrido de estar aburrido.

*Para mí la televisión y los libros, y para el mundo: la vida. Es lo único que tengo: la televisión y los libros. Eso, nada más. Es triste tener veinte años y que fuera de tu familia inmediata nadie te ame, te desee o quiera estar contigo… Es triste sentirse así. Es triste que sea así. Pero las cosas no son como queremos que sean, las cosas son como son. Tengo que aceptar este hecho y seguir hacia delante. Pero antes tengo que llorar… Mas no puedo: la soledad me ha secado los ríos del corazón, y el llanto es otro de mis deseos.

*El dios de los ateos es la Nada; el dios de los cristianos es el Todo.

*Los que pueden pensar son los ricos; sólo ellos pueden malgastar su tiempo.

*De qué vale tener el talento si no tienes el deseo.

*Nosotros no queremos la verdad, tenemos miedo de que no nos agrade. Nosotros queremos esa realidad que le da sentido a nuestras quejas y nos da la esperanza, y queremos esa utopía que extingue nuestro dolor. Pero no, la verdad no es la realidad ni la utopía que nosotros queremos y deseamos, la verdad es la realidad que es. La verdad es la verdad, punto, por más que nos duela.

*La carrera que corre todo ser humano, sabio y necio, inteligente o anormal, vegetal y activo, es la carrera de la muerte. Esa es la verdadera meta de todos los seres humanos. Si alguien me preguntara cuál es mi meta, le respondería la muerte. No la felicidad, no la verdad, no el placer sino la muerte. Cada día avanzo hacia ella. Todos los días avanzamos hacia ella. Esta es la carrera que corremos sin darnos cuenta. Es un absurdo. Avanzamos hacia donde no queremos. Lo hacemos aunque nos sentemos en el suelo, aunque no actuemos, aunque vegetemos. Lo demás, la felicidad, la verdad, el placer, es ropaje, es lo accesorio que nos hace soportable el inevitable camino.

*Con tu muerte muere el mundo.

*El cuerpo y la mente del que escapa de la realidad recorren sendas con caminos idénticos. Uno busca la salida; otro la entrada.

*La existencia es una constante decisión. Hay miles, millones de caminos, internos y externos, aparentemente recorribles. Tenemos que decidir. Deseamos decidir. Pero la libertad es dolorosa y la indecisión se apodera de nuestro ser. La libertad en ocasiones propende a la inacción. El ser humano es esclavo de su libertad. El ser humano es esclavo de su existencia.

*La gente no quiere amigos de verdad; la gente quiere relacionarse con gente que le haga olvidar su propio sufrimiento.

*Para ser feliz se necesita salud. Pero paradójicamente, para tener salud se necesita ser feliz.

*El espíritu me dice que hay un Dios, pero no me dice el nombre de ese Dios. Quizá es que el alma no entiende el lenguaje del espíritu.

*¿Si la mayoría dijera que 2+2 = 5, sería 4 o sería 5?

*Me he dado cuenta que para ser tocado hay que tocar: cuando tocas, recibes la caricia que te hace falta.

*Es mejor conocer la verdad, aunque duela. “Y conoceréis la verdad y la verdad os hará libres”. Libertad no significa bienestar.

*La felicidad no es un estado, sino una actitud hacia la vida.

*Si una gota de aceite cae en un vaso de agua limpia, ¿seguirá siendo esta agua pura?

*Son los sentimientos encontrados, el “ser o no ser”, los que dirigen al ser humano, el cual se convierte entonces en divagación. El ser humano es divagación y un vértigo personalizado.

*Lloro y río a la vez.

*Yo no soy mi Yo Idealizado, sino que mi Yo es un alma deformada por las constantes caídas.

*Existimos sin nuestro consentimiento y generalmente nos vamos de este mundo sin él.

*Pero ¿quién conoce al yo realmente? ¿Acaso la persona? Ni yo sé quien soy, sino que más bien me hago y deshago a través de los días, meses y años. Por lo tanto yo he muerto varias veces y nuevos seres han ocupado mi cuerpo.

*Soñar no es sino mentira y una elevación maliciosa para lanzarnos desde los cielos y lastimarnos más.

*Dicen que la luz vence a las tinieblas, pero el sol y todas las estrellas no pueden alumbrar el espacio. Creo que es como un símbolo (ahora soy medieval) de que la verdad sólo alumbra a quien se le acerca.

*Si la felicidad es una actitud y no un sentimiento, es mejor así, porque es una felicidad libre, no esclava. Aunque pienso: ¿acaso esta felicidad no es la “felicidad” del Lazarillo de Tormes, el cual fue “feliz” idealizándose mejor el mundo donde vivía para evitarse el dolor de volver de nuevo a la búsqueda de la felicidad? ¿Y que era esa “felicidad” sino un tipo más calmado, pero real, de angustia?