Arrepenti-miento

Contrito y humillado
el hombre pide perdón
para volver a tener sexo. 




                                                          (2011)

Es el dolor cerebral

mezclado con el dolor muscular

(la danza de buitres y cuervos

con la carrera de las hormigas rojas)

lo que no me permite

funcionar en esta bóveda infecta,

que para algunos es un paraíso,

para otros un edificante purgatorio,

pero que para mí

es un abrasador infierno

porque carece de esperanza

y está llena

de gusanos de dolor.

Dolor

-esa es la divisa-;

putrefacción,

con el acecho de los buitres y los cuervos

y las rojas hormigas

que sufre la moribunda sombra,

el escuálido casi cadáver,

tirado en la arena del desierto,

al lado del oasis,

donde se lleva a cabo la orgía

de los lobos y caperuzas,

bajo la aburrida mirada

de un sol indiferente.

                  

  

                                                                                2011

Sucede que me canso de ser hombre,

que quisiera ser un pájaro

y tener el alimento,

aunque sean mocosos gusanos,

al alcance de cualquier

pedazo de tierra.

Coño,

volar,

y no tener que pensar

en que no tengo dinero

para una cajetilla de Winston Menthol

ni para comprar nuevos libros

póstumos de Bolaño.

Y ni se diga

para sacar a mi novia a pasear

y bajo la escrutadora mirada de múltiples espejos

gozar de su cuerpo.

Quisiera ser un pájaro

para no tener este cerebro

de IQ ligeramente superior

que solo me permite pensar

-qué digo pensar,

filosofar-

acerca de mi fracaso;

de todo lo que pudo haber sido

y no fue,

que no es.

Que solo me permite filosofar

acerca de la fragilidad

de las cosas humanas,

de que todo,

absolutamente todo,

termina chorreándose

como los relojes de Dalí,

sobre todo la esperanza

y la idea de un Dios

y de justicia póstuma,

con conciencia,

que conlleva.

Sí,

quisiera ser un pájaro

y volar,

aunque termine devorado

por una muerte con forma de gato.

                                                                                 (2011)

Reseña de "etc." en la revista virtual "Letras Salvajes"

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Debaser?

Soy un perro andaluz,
un degradador.
Mentira.
No llego a una canción
de Pixies,
menos aún
a una película
de 1929
del gran Buñuel
y el loco Dalí.
De vanguardista
solo tengo mi nariz,
mi barriga incipiente
y, cuando me excito,
mi pene erecto.
En lo demás,
soy más conservador
que Reagan,
el papa
y el comunismo
de Fidel Castro.
Un chien andalusia,
sí, claro.
Más bien,
un globo ocular cortado
por la navaja
de la mediocridad
y el aburrimiento...
Navaja en las manos
del demonio
de la cotidianidad,
que corta
y me deja ciego
para las posibilidades
nuevas
del ser y el tiempo.

En la tierra baldía

Se han secado los ríos,

la tierra ya no da fruto,
los animales han muerto,
dejando un olor a fetidez;
las personas,
las personas se han ido...
Te dejaron atrás
mientras dormías en la noche.
Solo quedas tú,
el silencio que es ruido
ensordecedor en tus oídos,
y la brisa cálida
que acaricia tu dolor.
Te acuestas 
en la tierra baldía
y maldices al sol 
mientras,
con los ojos ardientes,

dibujas figuras
con las pocas nubes
que todavía
quedan en el cielo.

       

A la niña de ojos tristes

Tus ojos me miran

desde un distante ayer

que parece presente;

con una tristeza

que parece de siglos

y un dejo de reproche.

Sí, cambiamos.

Al parecer ya no hay tanta pobreza

y la solemnidad

la transmutamos en carnaval.

Hoy parecemos felices,

estamos mejor alimentados,

sabemos un poco más,

nos modernizamos,

posmodernizamos

y nos hipermodernizamos.

Pero todo cambió

para continuar igual.

¿En qué momento

lo jodimos todo?

Quizá siempre lo estuvo;

quizá siempre lo estará.

No sé, niña,

pero te miro y me miro

y siento tu tristeza,

que es mi tristeza;

y siento tu reproche,

que es mi reproche.

Todo lo que pudo haber sido

y no fue,

y que, por lo visto,

no será.

O al menos no lo veré,

como tú tampoco lo has visto.

Ese momento en que,

aunque sea un poco,

seamos mejores

y no como serpientes

que muerden su cola,

creando un espacio circular.

Ese momento

en que todo cambie

para ser diferente,

mejor,

y por fin, niña,

esa mirada penetrante

cargada de melancolía,

que me mira y nos mira,

se vuelva pasado. 

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*Foto: 

Jack Delano

"Daugther of a Farm Laborer, Near Caguas, 1941"

El poema está basado en la exposición de Jack Delano Puerto Rico mío, también conocida como Contrastes, la cual se publicó posteriormente como libro. Lo escribí como parte de mi participación en la exposición del Museo de Arte de Ponce (MAP) Paraísos y Palabras: Un diálogo entre el arte y la literatura en Puerto Rico.